С Днем рождения, поэт!

Сегодня свой 65 день рождения отмечает руководитель литературной студией "Курчатовские самоцветы" Е.И.Латаев. Евгений Иванович родился 19 ноября 1949 года в Волгограде. Окончил физико-технический факультет Горьковского политехнического института.

  На Курской АЭС — с 1975 года. Участвовал в пуске в эксплуатацию всех 4-х действующих энергоблоков КАЭС. В настоящее время – ведущий инженер по эксплуатации реакторного цеха № 3.
  Стихи начал писать в школьном возрасте. Произведения Е. Латаева публиковались в городских, районных, областных периодических изданиях.

Член Союза писателей России с 2007 года. С февраля 2011 года руководит литературной студией "Курчатовские самоцветы".Публикует свои произведения на сайте Стихи.ру. Издано три сборника стихотворений Евгения Латаева: "Всё будет хорошо" (2001 г.), " Люди и птицы" (2005 г.) и "Зачем растет трава" (2008 г.).

Готовиться к выпуску четвертая книга стихов.

        С Днем рождения, поэт! Здоровья, мира и добра, творческого полета и успехов в профессиональной деятельности!
       

  Предлагаем несколько стихотворений Евгения Латаева.

Пророк

Пророков нет в Отечестве. Увы.
А те, что есть – не лучшие пророки.
И коль дают на светлое намёки –
То не для всех,
А чисто для братвы.
Пророков нет.
Они остались там,
В другой стране,
В совсем другой эпохе.
А в нашей окаянной суматохе
Их всех давно приладили к крестам.
Пророков нет.
Но есть говоруны.
Они с шизофреническим накалом
Несут в умы идеи каннибалов
И нравственную прелесть Сатаны.
Пророков нет.
Но есть один пророк.
Не праздный, не обманный, не лукавый.
Ему во тьме души моей нездравой
Ещё оставлен малый уголок.
Он там живёт,
И душу бередя,
Ни днём, ни ночью не даёт покоя.
И, чуя кривду, ноет, ноет, ноет…
Так ноет кость в преддверии дождя.
Не заглушить зануду и ханжу
Ни книжкой, ни вином, ни сериалом.
И я сдаюсь.
И я бурчу устало:
– Ну ладно. Ну заткнись. Не согрешу.
Наверно, проще было б сей фантом
Шугнуть, согнать да выселить наружу.
Но я боюсь, что сам себя нарушу,
Что сам себя не соберу потом.
Терплю его, как насморк, как гастрит.
Лишь иногда кольну промежду прочим:
– Пророков нет!
И ты давай не очень.
И он в ответ обиженно сопит.

Страна с названьем Русь

Я на холме,
Лежу в медовых травах.
Пьянящий воздух пробую на вкус.
И счастлив тем, что слева, как и справа
На сотни верст страна с названьем Русь.
Пусть где-то там и синь небес погуще,
И запашистей яркие цветы -
Мне не прожить там,
В дивных райских кущах.
Я сгину там, средь чуждой красоты.
Я восхищусь морской ажурной пеной,
Я окунусь в провалы горной тьмы,
Воздам хвалу
И попрошу смиренно:
- Оставьте мне родимые холмы.
Пусть здесь пейзаж обычный и неброский,
Пусть он палитрой яркой не кричит...
Оставьте мне дубравы и березки,
Да речку в нежном кружеве ракит.
Оставьте желтизну туманных склонов,
Стога в полях,
И журавлиный клин,
И золотой поток с сентябрьских кленов,
И огненные шарики рябин.
Пусть здесь деньки не круглый год погожи,
Здесь в январе сбивает с ног пурга,
Но я прошу: пургу оставьте тоже,
И чистые, холодные снега.
Без них без всех я был бы духом беден,
Я ими жив,
И ими же храним.
И счастлив был бы, как никто на свете,
Узнав, что я вот так же нужен им.

Я на холме,
Лежу в медовых травах,
О смысле жизни думать не берусь,
И лишь шепчу: - Спасибо, Боже правый,
Что ты мне дал страну с названьем Русь

Что есть поэт?

Что есть поэзия?
И что в ней есть поэт?
То ль рупор он божественного гласа,
То ли творец волшебного экстаза,
Без коего огня и света нет.

Что есть поэт?
Пророк или глупец?
Людской кумир иль прах у царских тронов,
Что проблистал по жизни, не затронув
И ни умов людских,
И ни сердец?

Что есть поэт,
Из капелек дождя
Лепящий замки, облики и судьбы?
Что для него поклонники и судьи?
Кому он всё оставит, уходя?
Зачем же, так желая и боясь,
Зависимый от гонора людского,
Обласканный, освистанный,
Он снова
Творит пером затейливую вязь?
И отгорев, отбегав, отстрадав,
Упрямо спросит он на божьем вече:
- Что есть поэт?
- Не знаю, человече.
- Ответит Бог.
И снова будет прав.